Minha cama, minha ilha

Chegaria com mãos silentes,

dedo em riste cortando a boca em duas,

cortando a voz,

a raiz da voz.

Voraz seria a palavra em desespero,

a espera inútil de mudanças de luz

quando o sol já se curvou,

quando meus joelhos

já dobrados encostam-se ao peito.

Deitado, dedo ainda em riste,

agora cortando o ar

em fragmentos de memória,

em retratos e ruínas,

Rituais de fim.